Неизвестный автор
Прошло каких--то сорок лет
И два младенческих довеска...
Он был - и вот его уж нет,
Как будто выключили свет,
И темнота спустилась резко.
И погрузился мир во тьму,
Где обитают полутени,
Где хаос вяжет кутерьму,
Нанизывая на кайму
Нечистоплотности стремлений.
Но продолжаются века,
И прождолжаться будут вечно,
Пока забвенная река
Стремит свой бег издалека
В водоворотах бесконечных.
Пока вдруг поперек пути
С небес упавший волнорезом
Вонзится ангел во плоти --
Не поднырнуть, не обойти --
И судьбы вскроются надрезом.
Взгляд обретя зрачками внутрь,
Где все черно от унижений,
Где плесенью покрылась суть,
Отфильтровавшихся суждений.
Разрезом кесаревым стон
Наружу вырвется из чрева.
И совесть - вечный эшелон
Цивилизованных племен --
Созреет отголоском гнева.
Всем, кто отмечен властью слов
И равнодушием зловещим --
Им было тысячи Голгоф,
Невинно сложенных голов --
Свой счет предъявит человечность.
Объединится стук сердец
Проникновенностью могилы,
Привычною для наших мест,
И возродится павший крест
Величием духовной силы.
И утвердится в мире стыд
За немоту и ущемленность,
Что светоч наш умолк и спит,
Справляет тризну приземленность.
Пусть сорок дней - не сорок лет,
Нам память сохранит пришельца,
И не исчезнет в душах след
И слова русского умельца.
{?}